Está lá. Sua imagem me devora como um bisturi numa pele macia. O que vejo não são apenas tijolos, há horror, desespero, angústia, solidão. Os cômodos não são cômodos, criptas. As janelas, grades. Sem portas. Nas entradas não há saídas. O cheiro é opaco, inibe. A vida está ao redor sendo sugada pela morte.
Um comentário:
Dá pra pegar a morbidez... e nem falou de sangue...
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